Conceptos temporales

Entendemos por tiempo algo que corre en una sola dirección, hacia delante. Dividimos este tiempo en pasado, en presente y en futuro, y le damos un significado absoluto, sin margen de error. Tan cerrado, que se nos olvidan las verdaderas cuestiones que abordan dichos conceptos.

Nos pasamos todo el presente pensando que hacer en el futuro que, cuando llega, gastamos en recordar lo que fue en el pasado. 

Futuro no significa "lo que va a suceder". Implica que no sucede. Implica que no podrá pasar porque hasta del hecho de volver a aspirar una bocanada de aire no es seguro. Miedo a lo que puede pasar, a lo que no puede pasar es el siguiente paso si entendemos como futuro aquello que aun no ha ocurrido...

No se puede vivir el futuro, es imposible. Las barreras de la física lo impiden por más que nos esforcemos.  

Pasado si coincido que significa aquello que ocurrió, pero no desde una posición de lamento o arrepentimiento. El tiempo no se pierde, no se puede perder. Dentro de uno mismo existen miles de tejidos, órganos y células que no pierden el tiempo. Se puede entender que un espíritu no se ha enriquecido en un tiempo pasado pero, eso ha influido en alguna medida para encontrarse ahora siendo quien se es, y esto nos lleva al siguiente punto, el presente.

Presente es la vida, y es lo único que importa.

El método Wert

Vuelvo otra vez a la dudosa actualidad (digo dudosa porque tengo la sensación de que esto lo han vivido ya otros cada vez que cojo un libro de historia), para escribir una entrada de uno de los temas más indignantes que me entran por oídos y retina.

Manifestaciones y huelgas a favor de una calidad en la educación. Tras miles y miles de recortes, y de ajustes a un sistema educativo ya bastante pobre, solo quedan las brillantes mentes de muchos maestros, profesores y educadores para compensarlo. La gente se cansa y sale a la calle a protestar por ello. Quieren que sus hijos sean cultos, quieren que su trabajo sea estable, ellos mismos quieren participar de los beneficios de la educación, pero, Wert solo dice aquello que no queremos oír. 

En una era en la que la información es tan accesible, la clase dominante le interesa "deseducar" a los más jóvenes. Si somos lo suficientemente cultos como para buscar la alternativa a este sistema injusto, los intereses de la clases más altas peligran. Por ello utilizan sus herramientas, la política y la democracia, y su arma, el miedo, para sacar unos cuantos ajustes que idioticen un poco más a la población más despierta. Wert, otra marioneta más, aprieta. España siempre ha sido un país fácil. Nos gusta mucho salir a que nos de el aire con camisetas verdes y somos los números uno a la hora de rimar eslóganes protesta pero, es de todos conocido que nuestra precaria educación nos ha docilizado y tras más protestas de las habituales, hay que dejar claro quien manda aquí. Y otra vez la España de pandereta grita tan alto que se cansa al poco, y su enrojecida garganta baja de volumen para acabar cantando las baladas de Manolo Escobar.

No sirve de nada quejarse o asustarse del fracaso escolar, ni envidiar a la educación finlandesa si somos los primeros que dejamos toda responsabilidad educativa a los profesores y maestros. Nos gusta decir que "todo está muy mal" mientras nos desentendemos de nuestros hijos cuando llegamos a cenar al restaurante y si tras horas y horas de televisión sueltan alguna palabrota y tienen señales de algún comportamiento violento. 

CONTRA LA DES-EDUCACIÓN, EDUCACIÓN

Y aunque parezca que estoy defendiendo al señor Wert, nada más lejos de la realidad. Todo lo que ha dicho hasta la fecha ha sido en nombre de la banca, no de la educación. No quiere que España sea inteligente, quiere que seamos como él (imbeciles). Todo mi apoyo con las camisetas verdes, ojalá sus gritos duren tanto que a Wert le revienten las orejas de Gollum que tiene. 

PD: Personalmente, me parecieron increíbles las clases gratuitas que se impartían en las calles. Profesores enseñando gratis. Alumnos aprendiendo sin pagar un duro al estado. Eso es lo que no quieren, y eso es lo que tenemos que hacer. Gracias a todas las mentes inteligentes y altruistas, no se que sería de este país sin vosotros. 

El muro

Llegó ante el  muro. No sabía cuanto había andado, ya había perdido la cuenta. Por cuantos parajes había pasado y cuantos terrenos diferentes conocían sus roídos zapatos. Por fin, después de tanto tiempo, había llegado a ese lugar. Interminable pared de piedra que llegaba hasta donde su consciencia quisiera que llegase. No había puertas, ni ventanas, ni tramos más bajos por donde saltar, y de nada servía andar hacia alguno de sus extremos, no iba a encontrar forma de sortearlo.

Había llegado hasta aquí para esto? Para no poder seguir? Para no poder continuar ese camino que tanto le había costado crear con sus propias huellas? Un poco desesperado retrocedió sin dejar de mirarlo fijamente. Se rasco la cabeza, dio vueltas, lloró y echo las manos al cielo esperando a que algún dios le diera la solución. No encontró respuesta de nadie. Sintió miedo, desesperación e ira. Odió al constructor del muro. Acabo dormido, con la espalda en la hierba mojada.

Soñó, y se vio a si mismo construyendo ese muro, piedra sobre piedra durante todas las edades de su vida. En cada piedra tallaba el epitafio de una existencia inacabada. Entonces sintió odio hacia si mismo. Se dio miedo, se desesperó. Perdió la confianza que le había hecho llegar hasta ese lugar pues era falsa y se apoyaba en columnas de cartón, mucho más débiles que aquel muro de piedra. Fue entonces cuando el viento sopló un poco más fuerte transportando una risa desde el otro lado que, como un canto de ballena, se oía a kilómetros de distancia con toda su pureza. Lo aceptó. Aceptó quien había levantado el muro y sobre que estaba construido.

Un caracol le despertó mientras exploraba su frente. Abrió los ojos y se incorporó. El sol le dio en la cara. Amanecía por el Este, el lado del muro, ya no estaba.

 

Organic Roots Festival

Este jueves 19, viernes 20 y sábado 21 de Septiembre fueron uno de los días que más han podido influir en mi nuevo yo. Coincidiendo con el Organic Roots Festival 2013, segunda edición del festival y primera a la que asisto como coordinador del equipo de documentación.

Lo primero es agradecer a este equipo, 10 personas maravillosas que lo disteis todo. Seguimos agradeciendo al resto de áreas, a todos los que hicieron que fuera posible. A todos los artistas que vinieron y se portaron como algo más que artistas, pues allí estuvieron disfrutando con nosotros y haciendo mucho más que sus propios Shows. A todos los voluntarios que dejaron marcada sus ganas de trabajar y a todos los que vinieron, y nos agradecieron haber montado aquello.

¿Porque quiero hablar de esto? Porque al final, después de una semana sin dormir más de 4 horas seguidas, trabajar tanto, estres, sirocos, resolución rápida de problemas, sudor y lágrimas, parece casi imposible salir feliz y con ganas de más. Pues si, señores, tengo ganas de más.

La mayoría de la gente aun no ha descubierto la verdadera motivación que puede mover al mundo, el arma más secreta con la que un pueblo puede revelarse, y una fuente de felicidad constante. Mucho más antisistema que el odio hacia el otro. Este odio a veces es fascista, racista u homofobo, pero otras esta oculto tras un muro liberal o anarquista de odio hacia otras clases u otros "odiadores". Al final, todo se basa en lo mismo y esta guerra es lo que al sistema le interesa. La separación de los habitantes de este planeta, la regulación de sus vidas mediante leyes y derechos que nos dan y quitan en pequeñas dosis para sentirnos más o menos libres. El dinero como medio, la supremacía como objetivo y el miedo como arma. No te puedes escapar de unas manos que te dan seguridad, alimento, alojo, lujos y te permiten o no permiten hacer esas cosas que tu, sin saber porque, no quieres que otros hagan contigo. ¿Porque necesito que unas palabras me guíen hacia otro camino diferente al que me guían mi propio ser?.

Si puedes escapar. Esta semana he conocido la felicidad por la felicidad, basada en el amor. Pues es amar a todo lo que me ha rodeado lo que me ha dado la fuerza que necesitaba. Y es salir de este circulo de odio, celos y ego que el sistema no para de recordarme que es lo correcto lo que me hace ser feliz. El hacer las cosas porque si, porque quieres, porque la gente se lo merece, porque los ves como hermanos, porque quieres disfrutar de ello y con ellos, porque los amas en vez de envidiarles o querer ser más que ellos, porque el amor es lo que me ha hecho ponerme a su nivel y decir, por ti y para ti, y para ella y para mi.

Cuando respiras esto, te da igual trabajar, el cansancio o cualquier otra cosa. Eres feliz haciéndolo. Me siento libre haciéndolo, y lo hago, y que no se corrompa nunca.

Os quiero.

La culpa es del maquinista

Obsesión por ser europeo, por pertenecer a algo. ¿Y que es Europa? Un montón de ricos compitiendo por el control del dinero a este lado del Atlántico. Somos los paletos de Europa. 

España quiere ser europea teniendo la polla más grande del continente. Más aeropuertos, más kilómetros de tren, más mujeres en el gobierno... más paro, más fracaso escolar, más violencia de género, más corrupción, más costa destruida pero, no se preocupa; ha ganado el mundial de fútbol.

España se siente orgullosa de ser española. Se olvida de toda raíz y se recrea en el patriotismo barato que todos conocemos. Pintarse la cara bicolor o ponerse el polo con el cuello y las mangas de rojo y gualda. Se justifica: en otros países no es "malo" llevar la bandera de su patria. Bueno, en otros países esa bandera no es símbolo de 30 años de decadente dictadura. También se escucha mucho eso de: en la guerra los rojos también cometieron asesinatos, no solo los nacionales. Exacto, por eso era una guerra, una guerra que un grupo de militares fascistas empezaron por estar en contra de los ideales republicanos, unos ideales modernos que si nos habrían hecho "europeos". Remover la mierda es como llaman a la memoria histórica. Yo lo llamaría remover la sangre porque no es de granito su cruz de 108 metros de altura, visible a 40 kilómetros, para "perpetuar la memoria de los caídos de nuestra gloriosa Cruzada [...]". Cuantos muertos sin nombre cayeron para que todos lo recordemos y como herencia, tenemos los sucesores del golpe de estado escribiendo la constitución por la que hoy nos regimos. No existen los musulmanes en nuestra vida. No existen los fenicios, ni los celtas, solo existe la bandera. 

Y ahora hablan de la marca España. No se si hablan de la cicatriz que deja la herida que todos tenemos. Una herida que el odio no deja que cicatrice. Odio que produce el gobierno al ver como se enriquecen mientras familias se quedan sin casa, como el dinero de una vida de trabajo se reduce, como los bancos se lo quedan, como suben los precios, como tenemos menos derechos y como, por mucho que queramos, no podemos salir de este sistema impuesto por alguien en algún momento.

Y seguimos sintiéndonos realizados si vamos a una manifestación una vez cada tres meses, o protestamos un poquito todos los días en la puerta del colegio cuando vamos a recoger al niño, pero en el fondo lo sabemos: que voy a hacer yo. No te puedes imaginar el poder que tiene el pueblo. Ahora, pon la televisión y piérdelo. El gobierno seguirá ahorrando hasta el punto en que no le importen las vidas ni de sus votantes. La gente con poder querrá más poder y la carne de tus hijos serán la que coman los suyos. No voy a hablar, no voy a protestar, a pedir explicaciones, a luchar, no porque, total, la culpa es del maquinista.

Todos con Galicia. 

Las golondrinas nunca viajan solas

Llegado a este punto, la contrariedad se cierne sobre mi, como siempre en realidad, pero esta vez de forma consciente. Al fin de cuentas, y sabiendo todo lo que hay que saber, me alegro de tu situación. Me alegro de que puedas estar lo suficientemente bien como para volver a sentirte querida y, me alegro que haya sido tan pronto. Las secuelas se cierran y se acaba aprendiendo de ellas. Todo lo malo acaba ocurriendo por un bien mayor. La contrariedad entra cuando los sentimientos chocan los unos con los otros y, ese bien que puedo sentir hacia ti se nubla por una corriente de celos que sopla muy fuerte. Es difícil de controlar, aunque sepa que no tienen sentido alguno.

Hay tantas cosas que no te he dicho y me queman por dentro. Duelen, como heridas abiertas que van cicatrizando según las vas sabiendo. El problema es que solo causaría un recuerdo que no llevaría a nada. Las sabrás, te prometo que las sabrás, en su momento, aunque poco a poco se me escapan algunas.

Te mereces la gratitud que has dado. La vida te va a compensar, no deja a nadie indiferente y nadie es desgraciado para siempre. Tarde o temprano llega el Dharma, si quieres llamarlo así, y va poniendo todo en su lugar. Tu lugar está entre los más bonitos de la tierra. Me lo imagino con un río que fluye todo el año, para que no dejes nunca de aprender cosas, y ese sol que da calor, como el de la primera hora de la mañana, cuando amanece, que hace que la vida vuelva a penetrar en ti. Y al pensar esto, al desearte el bien, siento que puede ser el amor más sincero que puedo dar, el más puro, y siento paz con migo mismo aunque, la contrariedad vuelve a entrar. Ahora que puedo llegar a sentir este amor sincero estando sin ti, deseo tenerte cerca.

No soy yo quien controla la ley natural del tiempo o el estado de las cosas, y no soy yo quien vaya a variarlo. Cada cosa tiene su tiempo y, haya pasado o no haya pasado el nuestro, no es ahora y no voy a ponerme a correr. Prefiero llegar tarde por el camino correcto. De momento me gusta pensar que las golondrinas nunca viajan solas y me resulta demasiada casualidad que, el macho de la pareja que anidaba en mi porche, sigue viniendo solo, tras perder el nido e irse la hembra, y canta fuerte, despertándome todas las noches. El único canto que se oye en la noche, el suyo. Llama a la hembra, y la hembra no vuelve, y no se si volverá. Señales del destino en el que no creo.

No se si será un adios lo que canta, o un vuelve por favor, pero, diga lo que diga, seguro que incluye un "cuidate".

Sobre el ego

Poco a poco, la humanidad se ha ido cubriendo de leyes y normas que regulan nuestra conducta natural. Junto con algunas cualidades nocivas para ser humano, fue creado el ego. La naturalidad con la que nacemos, y con la que somos niños poco a poco se va tornando en una imagen de nosotros mismos que no es real.  Si te dicen que es el bien, y que es el mal, tu capacidad de deducción ética deja de funcionar y cuando por conducta natural sientes que algo es bien cuando las normas dicen que es mal, se crea una personalidad paralela a la que realmente eres: la que quieres ser. No puedes desarrollar tu ética si ya te la dan escrita. Tus principios dicen una cosa pero tu dices y te comportas de otra totalmente diferente porque así está establecido que sea. No me estoy refiriendo solo a las leyes estatales, o a los derechos humanos, esto puede llegar hasta las normas personales que uno mismo se impone porque ansía ser como en realidad no es. Por tanto, entiendo por ego a ese falso yo que somos sobre nuestro verdadero ser. Si perteneces a una determinada tribu urbana que defiende la libertad a la hora de vestir, así lo vas a predicar, pero después, tus propios prejuicios van a encontrar negativa a otra persona que sus vestimentas coincidan con las del colectivo contrario al tuyo.  

El ego crea una elevación de la persona sobre el resto. Admiración propia. Te hace hablar en tercera persona, cuando debería estar hablando en primera ahora mismo, ya que ¿como voy a ser yo así si repudio esto?, no tengo que dar lecciones a nadie. Me hace ser quien realmente no soy y por lo tanto, altera mi conciencia al estar llena de contradicciones. Si de verdad obedeciera a mis principios, si lo hiciera fielmente, sin ego, sin falsas apariencias, descubriría por ejemplo que el amor es cosa de dos. ¿Quién soy yo para creerme más querido?. El ego me provoca dar por hecho las cosas ya que, ¿porqué voy a esperar y a explorar un caso si lo primero que me ha venido a la cabeza es lo correcto?. No me permite el beneficio de la duda porque estaría dudando de mi, y el ego no me deja dudar ya que se cree mejor. La solución es ponerse al nivel del resto de la humanidad, no por debajo, ni por encima, al mismo nivel para poder mirarlos a los ojos y ver en ellos lo que realmente te gusta de cada uno, olvidando la imagen que quiero dar. Sinceridad contra el ego, en todo momento, y humildad, mucha humildad. El ego hace que me sienta protagonista, importante, desencadenante o incluso culpable, olvidando que pertenezco a un colectivo, a una sociedad, a un organismo en el que humanos, animales, plantas y demás seres tenemos la misma importancia y no podríamos vivir los unos sin los otros. ¿Porqué entonces mi ego está sobre ellos? Si comprendo esto, si lo comparto. Este falso yo debe morir pues mi ser es otro, con sus fallos y sus virtudes pero es el verdadero y eso es lo único importante. A quien no le guste, que no mire. Ya he cometido demasiados errores por vivir dentro de mi ego y no dentro de mi ser real. No voy a suponer sobre tus sentimientos pues, no soy nadie para poder adivinarlos. No voy a suponer nada. No voy a ser algo, si no parte de algo.

Y la hiedra tapó por completo el tronco del árbol viejo, dejándolo tan verde...

Más despertares intensos

Que haré cuando pueda ser feliz, cuando la vida no sea el dolor bajo esta cicatriz y que haré cuando descubra la raiz de todos los problemas ha salido a la luz y puedo cortarla de un hachazo certero en la mitad del cuello para acabar con ello. Si pierdo la motivación para cambiar, para sanar, si pierdo aquello que me movía a ser mejor entonces se torcerá el destino y la condena será el peso de una carga que aprendí a llevar porque no podía hacer otra cosa, en vez de tirarla al río en el puente más próximo. Y aprender a vivir con ello no es superar. La cuesta cansa cuanto más arriba estoy, y más arriba significa más cerca del final. Y de nuevo lleno la cabeza con pensamientos positivos. De nuevo vuelvo a sentir lo que significa luchar por algo y eso, es lo más alentador que puede haber. Mejor que el consuelo de una madre es hacer el hueco en el mundo que me merezco. El hueco que me he creado es fangoso pero desde aquí abajo veo como las raíces de los árboles lo atraviesan. Escaleras naturales, y de nuevo es un árbol quien me salva. Quedará el muérdago colgado, paciente, esperando el momento adecuado, que puede ser dentro de tres mil atardeceres. Y veré el sol salir al terminar cada noche, iluminando el mundo, iluminando una pradera verde en primavera, amarilla en verano, blanca en invierno. Sentiré su calor, pues el astro no distingue entre ricos y pobres para repartir calor a cambio de nada. Disfrutarán de él todos aquellos que se atrevan a salir de las cuatro paredes de su cárcel. Ahora solo falta que mi pensamiento haga lo mismo, y se libere de este pesado cráneo lleno de malos sentimientos, y vuelva a entrar aprovechando al aire puro de la mañana. Huele a rocio, a tierra mojada.

Conciencia, algo me grita. Si algo no funciona, se cambia. Si la rueda no gira, sigo a pie, hasta que los talones rotos y los dedos agrietados sangren, dejando un rastro solo para los lobos. Entonces, me haré amigo de los lobos. Y seguiré acompañado o solo, buscando el verde en el cielo y el reflejo de la hierba en el agua del mar.

Sol

No puedo crearme mundos que se basan en acontecimientos pasados. Solo he de esperar, ser paciente, y tener la confianza necesaria para saber que ese mundo puede ser tan real como ficticio. Puede llegar, o puede quedarse olvidado, o ser mejorado incluso. Afirmar. No. Perseguir una quimera que parece tan real. Un objetivo que casi puedo palpar pero que está separado por el imperdonable tiempo.

Entonces amanece, y los rayos del sol despiertan a todos los insectos polinizadores. Los colores tornan a amarillo en estos momentos. Recuerdo como el sol te daba la vida. Ahora es a mi a quien me hace disfrutar como si estuviera naciendo de nuevo. En ningún otro momento ha habido tanta añoranza de coger una mano como cuando el alba llega cargado de esperanza. El hecho de estar vivos, otra vez, es una noticia esperanzadora. Recuerdo entonces esa "magia" que une a casi todas las cosas vivas. Esa magia que fluye por los rios y que hace que las nubes tomen sus formas cambiantes. ¿Que ven tus ojos? Lo que quieres que vean. Puedes ver uno montón de edificios grises que ves constantemente proyectando sombras rectas en el suelo, o puedes girar tu cabeza y abrir los brazos hacia el nuevo día.

Pasado, (presente), futuro

El problema es que no se vive, se respira. Existimos y la existencia no es la vida. Hay ideas mucho más vivas que muchas personas que comparten su tiempo con el mundo ahora mismo. Hay huellas de dinosaurio fosilizadas, y gente que se fosiliza antes de morir. Morir si lo hacemos todos, vivamos o no.
Buscamos la vida entre un montón de objetivos que debemos elegir de una lista que alguien escribió en algún momento. La buscamos rascándonos el bolsillo, notando el fondo áspero de la tela vaquera. La buscamos cada vez que subimos los pies sobre la mesa de cristal de donde acabamos de coger el mando a distancia. Buscamos la vida al salir del trabajo, en el bigote de espuma que deja la cerveza, o en las luces intermitentes de colores de las discotecas. Nos creemos que vestimos vida cada vez que sufrimos el defectuoso pudor humano, y que comemos vida cada vez que pasamos por delante de ese cartel amarillo y verde de productos a un euro. Hay otros que prefieren buscarla en un Dios, aunque lo único que encuentran es el consuelo de no haberla encontrado aun. La vida no llega nunca, y la existencia se agota. Se seca el charco y a los renacuajos aun no les han salido las patas. En cada bolsa de Bershkra, o en cada dentífrico recomendado por uno de cada dos especialistas se extingue un poco de existencia de alguien. La vida, sigue desaparecida.

Y dónde está. Hay gente que, fuera de todo lo que nos venden, intenta buscarla, pero no la encuentra. Basan su vida en buscar su vida, la muerte siempre es muy irónica. Cuantos quebraderos de cabeza, cuanto tiempo perdido y cuantas personas han sufrido mi búsqueda de vida, y el problema no es que sea desconocida, si no que corre un par de plazas más allá que yo. Demasiado rápida. Sin lazo ni caballo no puedo alcanzarla y ninguna noble bestia se ofrece para llevarme a ella. No puedo engañarla, es lista, la diré la verdad, la convenceré para que me espere pero, ¿como...?
¿Y porqué no quiere que vivamos juntos este presente?. ¿Porque me deja anclado en el pasado y preocupado por el futuro?. Solo quiero que ahora sea ahora, y no ayer o mañana. Y ahora es hora de dormir, ahora es hora de comer, ahora es hora de reír  de llorar, de celebrar o de sufrir, pero es ahora, no dentro de un día, y dos, y tres...

Adelantando acontecimientos. Dandolo todo por hecho. Ahora solo hay tiempo para echarte de menos.

¡ESPERANZA! Nunca fallas. Gracias.

Como lagrimas en la lluvia

Se perderán  como lagrimas en la lluvia. Una frase muy dicha. Desde aquel replicante en el tejado, hasta ahora, ha sido muy utilizada, un recurso necesitado casi siempre relacionado con la tristeza.

No es odio, es peor. El odio alberga amor, si hay de uno, hay de otro, y en eso se basa mi esperanza.

Mierda España.

Llegamos a un punto con un olor demasiado fuerte que atare a las moscas de todo el panorama. Moscas que acuden a la mierda nacional en la que, parece ser, somos piezas de un juego al que otros juegan. Se ha abierto una brecha. Tal es la devastación y tal es la degeneración que las leyes que los ricos escribieron se vuelven contra ellos mismos. Han sobrepasado la barrera de silencio. Casos de corrupción que implican a la casa real, a empresarios, a la cúpula del partido gobernante, a la oposición. El pueblo duerme, y cuando despierta nos llaman terroristas. Como pueden compararnos con una grupo armado que asesinaba. Va en contra de la constitución dicen, vaya, como dejar a alguien sin techo. Como la monarquía, anticonstitucional, y firmada bajo su nombre. Eso no es terrorismo, solo lo es cuando las víctimas son ellos. Terrorismo es lo que merecéis que os hagamos, como venganza por los daños causados, por injurias y por actos. ¿Las personas que se han suicidado antes de ser desahuciadas se considera también terrorismo? Mientras tanto, los procesos judiciales que acusan a nuestros gobernantes van lentos, y se esquivan muchos de ellos con artimañas legales. Igual que cuando se judga a un preso político vasco, en este caso todo es rápido y nadie da problemas. ¿Quién merece estar en la cárcel?. No, ellos no, ellos merecen quedarse en paro, con su patrimonio en 0 y sin casa donde vivir, y que miles de personas a diario les recuerden porque están ahí. Pero alguien hará algo, o alguien se saltará algún papel o aprovechara alguna ley para que el mismo diablo se escape del infierno. Entonces se pasará la crisis y olvidaremos que todo esto ha pasado gracias a los créditos que nos concederán los bancos y las casas que nos compraremos en la playa. Y vuelta a empezar otra vez. Ojala la crisis dure lo suficiente como para que todos los cerdos sean ajusticiados.

Añoranza

Fue fugaz. Una vida que solo tiene en pequeños capítulos de memoria con ráfagas de alegría espontánea y tristeza profunda cuando vuelve a la realidad. Al menos, el positivismo innato que tiene por el futuro hace que sean los pequeños detalles de la vida los que le devuelven a esa felicidad que se basa en el olvido del presente y a la añoranza del recuerdo. No tiene normas, tampoco ideas, solo ve como llueve sabiendo que saldrá el sol, pero sin mirar hacia el cielo para comprobar la densidad de las nubes. –Está lloviendo mucho  –se dice–. La primavera se retrasa este año. El niño duerme dentro de él, pero tiene miedo por si no se despierta aunque nunca sucumba en la perdida de la esperanza, es lo último que se pierde antes que la vida. De momento, la escritura significan unos minutos de descanso para que el cráneo se enfríe de un día entero de susposiciones envenenadas y absurdos complejos. Llega el momento de la autocompasión y de una empatía forzada que se sale de los gráficos humanos. Cuando el egoismo es la cura se pierde la confianza en el hombre aunque se gane en uno mismo. Y por una vez, que le jodan al bien común, que le jodan al mundo y a sus gentes, apartense todos, llega el remordimiento, los celos, la ansiedad, de los peores sentimientos que pueden existir, mucho más poderosos que cualquier justicia social.

Vive como un tullido que recuerda sus piernas en vez de correr ahora que las tiene, y puede hacerlo.

–Esta lloviendo mucho –vuelve a decir–. La primavera será tan florida...

 

Mentiras

Para mi, mentir es el peor pecado, y pecar de embustero intencionadamente uno de los peores dramas del hombre. Todas las falacias pueden convertirse en auténticas simplemente con no ser descubiertas, y todas sus consecuencias entonces, justificadas, sean cuales sean. Hay personas incluso, que basan su vida en la mentira. Todos calumniamos alguna vez, incluso a nosotros mismos. Nos mentimos constantemente haciendo que nos gusten cosas que en realidad no nos gustan, o sonriendo a aquella persona que en realidad se la odia. Son las trolas aprobadas por la sociedad para el mejor desarrollo de la misma. Si todos nos sonreímos habrá menos problemas. Todos seremos más felices en un mundo de falsedad.

Mentir para salvarte es otra de las causas por las que no somos cien por cien sinceros. En casos extremos, una falacia puede salvarte de muchos problemas, y por lo tanto, ahorrarte ser consecuente. Pero entonces, cuando decides ser sincero, todo lo que vendrá de frente serán palos si has mentido anteriormente. Por ello, si se empieza no se para, y es un circulo vicioso que nunca puede terminar y ya lo dice el refranero: se pilla antes a un mentiroso que a un cojo.

La mentira siempre será la peor salida. Al contar una mentira, automáticamente, toda la vida se convierte en una falsedad para aquel que descubre la verdad. Un mentiroso es aquel que miente constantemente, pero para el conocedor de la realidad lo será todo aquel que haya mentido a partir de una sola una vez. Todo lo que has hecho, todo lo que has dicho, todo lo que has sido, todo es mentira de repente. Entonces, la gravedad de la patraña sustituye cualquier acto benigno que haya ocurrido en el pasado. Olvidamos toda la verdad para sustituirla por la última mentira. Además, cualquier mentira tiene la misma gravedad para la persona afectada. Aunque no defienda a los mentirosos, no creo que sea lo mismo mentir para ahorrar sufrimiento que el que engaña a un pais entero.

Conclusión: En el poker puedes tener un As escondido en la manga, y el de enfrente una pistola.

Positivo

Amigo, yo no escribo, me describo,

Tatúo rimas en papel, tinta para tus oídos,

Sintiendo mío hasta el último de mis versos,

Excusa para soñar y no despertar por beso.

En el gris de la ciudad todo el pescado está vendido,

El sitio más seguro no es de hierro revestido,

Pues desde mi habitación solo hay un paso al infinito,

Y es donde está mi corazón ausente del mundanal ruido.

Sigo inventando perfumes que no existen,

Sigo sintiendo la lluvia en tierra virgen,

Sigo soñando que buceo con ballenas,

Escuchar a las sirenas y poner letra a su canto.

Sigo pisando hierba verde y su tacto,

Es fresco, es vida, me encanta andar descalzo.

Las zapatillas se inventaron para el asfalto,

¿Para que voy a despertar si prefiero volar alto?

Me gusta poner cara a cada uno de mis recuerdos

Así como voz consciente, a mas de mil sonetos,

Pintando de azul cada duna del desierto,

Este desaparece, se confunde con el cielo.

Y el viajante se ha perdido, ruta a lo desconocido,

Con motivos, querer escapar de la gente y su bullicio,

Todo el suelo está pisado, hasta el borde del abismos,

Quiero seguir al horizonte, donde los barcos caen y el sol se viste de domingo.

Esta tarde, olor a tierra mojada,

Ojala pueda conservarlo tarritos de cristal,

Para olerlo si quisiera, salir a respirar,

Siguiendo el olor de la lluvia, de los ríos y del mar.

Y olisqueando consigo encontrar el camino,

Me pongo en medio y miro atrás, a lo vivido,

Al niño que jugaba y que montaba en su triciclo,

Que corría, que saltaba, preocupado de si mismo.

Y miro hacia delante con el miedo y la esperanza,

De que no se quede solo en el cajón de la nostalgia,

Quiero que siga corriendo por dentro de mis venas,

Y mis piernas aun respondan como hicieron aquellas.

Y mientras sea así viajaré por mil caminos,

Lo vivido es mi equipaje y llevaré un bolso vacío,

Para llenarlo de experiencias que aun no he aprendido

Y recetas especiales que no caerán en el olvido.

Mis sueños se convertirán en vida y realidad,

La mejor manera de cumplirlos es despertar,

Seguiré en este mar sin miedo a naufragar,

El problema no es del barco, es de quien no sabe nadar.

Como el puro de Groucho Marx, no se consume,

Aun tendremos algún lugar encima de una nube,

No queremos ser pasajeros en este tren del tiempo,

Pero recuerda que si no estas dormido es que estás despierto, o muerto.

Manos agrietadas, estrías, arrugas,

Todo ello forma parte del lado oculto de la hermosura,

Pues son cicatrices que recibes en la batalla

Que has librado contra el tiempo, guerra que llevas ganadas.

Y cuando al fin un día nos toca firmar la rendición,

El tiempo no reirá, si fuiste un grato luchador,

De firme opinión y de noble corazón,

La muerte será entonces tu carta de invitación.

Y así sigue soñando, despierto, despierto,

Porque en esta vida de nada sirven amuletos,

Ni dios, ni rey, ni paz ni amo,

Ni andar en línea recta cogiditos de la mano.

Un camino para ti, ese será el certero,

Sin encuentras socavones pues los tapas con cemento,

Así que aclárate y decida, hacia donde andará usted,

Y que nadie te diga nunca que está mal o que está bien.

23F. Estado policial.

Me sorprende muchísimo el poco tiempo que los medios de comunicación ha dado hoy al la manifestación que se produjo ayer, 23 de febrero del 2013, por los motivos ya conocidos y cada vez más generales. Se pide un cambio de gobierno y cada vez somos menos, pero más enfadados.

Todo parecía una concentración ciudadana más, como otras, ante las cortes pero con la barrera policial cortando la calle mucho más abajo de lo normal, y con una linea de bomberos que, no se si colaboraba con la policia con nosotros, impedía el acercamiento a las vayas.

A las 20:00 los bomberos se fueron, y el pueblo entró contra las vayas. Cuando nos quisimos dar cuenta, todas las entradas a la plaza de Neptuno estaban controladas por policias, que poco a poco iban presionando a la gente para desalojar. Yo elegí la salida sur, bajando por el Paseo del Prado hacia Atocha. El espectáculo lamentable empezó con un antidisturbios que perseguía a un hombre que iba andando solo. Con la porra le iba intimidando, y al ver que aquel hombre no le hacía ningún caso, levanto la porra para golpearle. Grite "te estamos viendo", y la gente se dio la vuelta para gritarle también. No es solo el hecho de querer golpear a un hombre solo por la espalda, es el hecho de al ver las críticas, bajar la porra, inflarse como un palomo y contestarnos con la misma inteligencia que un niño de 7 años en el recreo del cole cuando le hacen una falta jugando al fútbol. "eh, que.. eh, que...".

La protección que dan los cascos, los chalecos, las armas y los compañeros, todo ello pagado por el estado eliminan la poca conciencia que puedan tener. Si creo en la humanidad, prefiero pensar que todos se meten cocaína antes de ir a trabajar porque si no, no encuentro razón para ser tan despreciable y poco profesional. 

Según me acercaba a Atocha empezaron los disturbios. Miles de camionetas bajaban rapidamente por el paseo de Prado hacia Ronda deAtocha, mientras un grupo de policias entraba a saco a la plaza del Reina Sofía. Empecé a ver un contenedor ardiendo a lo lejos y unas penosas barricadas echas con lo primero que se podía encontrar que en seguida desaparecieron. Un grupo de policías agarró a una chica por el cuello y la arrastraba hacia una camioneta mientras que, al grito de "a por ellos que son menos" un grupo de manifestantes les rodeaba e intentaba que la soltaran. No sirvió para nada. 

Más sustos y más carreras hicieron de esa noche suficiente para reforzar mi sentimiento anti-policial. No puedo dudar de un cuerpo entero, ni voy a criticar independientemente la actitud de un profesional en concreto, solo quiero expresarme sobre el comportamiento de ayer. 

Está claro que esto es una lucha ciudadana, y esto arto de quejarme de la violencia de los policias. Nosotros también somos violentos, ni la mitad, pero lo somos, y con razón. La corriente 15M en la que se ha puesto de moda ser Ghandi y pensar que los policias son obreros choca con esto. No son obreros porque no tienen conciencia de ello. Un obrero no aporrea a otro obrero. Nosotros luchamos contra este estado corrupto lleno de indignación, y el antidisturbios lucha contra esa lucha. Es el anti revolucionario, el antijusticia, el antirazón, y todo ello, pagado con nuestro dinero y nuestras nóminas, sin sobres en negro. El grito muy oído en todas la manifestaciones de "estas son nuestras armas" mientras se enseñan las manos quedará sustituido por cócteles molotov porque, ni los egipcios, ni los turcos, ni los cubanos, ni los rojos en la Rusia del Zar consiguieron el cambio que querían enseñando las manos. Ojalá pueda ser todo pacífico, cuando alguien le dice a un policia "eres obrero como yo" y el policía le responde con una porra en la sien, destruye todo elemento pacificador posible. No hay escusa. O con nostros, o contra nosotros, y no hay más.

La anciana de la sonrisa

Hacía mucho que no subía a Madrid capital. El precio de la gasolina y del transporte público son los culpables. Me tomaba un café con una buena amiga mientras esperaba a unos clientes. Hablábamos de nuestras vidas cuando entró una anciana. Iba con un bastón y vestía como alguien que tiene frío y dinero de sobra para comprarse un abrigo tan caro, por suerte, no era de piel. Interrumpió nuestra conversación con una enorme sonrisa y unas palabras bajas, sin esfuerzo por entonarlas bien y de las que pude oir algo parecido a "...el viaje...". Los dos le miramos extrañados, y después entre nosotros sin cambiar la cara. La abuela volvió a hablar, esta vez dijo algo precido a "...da igual... no pasa nada...". Después se sentó en la mesa más cercana a la nuestra y esperó con el bastón a un lado y sin quitarse el abrigo. Pasó el tiempo, su rostro caía, y, aprovechando que el camarero nos traía la cuenta le dije: -Perdona, esta señora lleva unos veinte minutos esperando a que la atiendan.- No te preocupes, esta todo controlado- Respondió él. Quedé conforme y cuando nos hallábamos fuera de su vista, el camarero nos alcanzó. - Ésta señora viene todos los días, unas 5 o 6 veces al día. Tiene alzheimer, y los dos primeros cafes se los suelo regalar pero, después el encargado puede echarme la bronca-.

Una pequeña anécdota en un día lluvioso como el de hoy. La consciencia juega malas pasadas. Cada café sería como el primero, como cada día, y cada vez que entraba. El miedo al tiempo no es por morir, si no a debilitarse tanto que la consciencia llegue al invierno en el que dejemos de sentir calor y, necesitemos ese gran abrigo. Pero muchas veces el abrigo no es suficiente y la muerte solo es un paso.

Si la enfermedad la representaba aquella sonrisa infantil que portaba la anciana, desde luego, es la enfermedad más irónica que he visto nunca.

La patria de otro

La patria, amada por unos y odiada por otros. Esto en España se lleva a su máximo esplendor. Siempre se ha dicho que ha habido dos Españas. Yo creo que hay tres: la roja, la azul y la transparente, pero no quiero hablar de ninguna en concreto. Prefiero hacerlo del concepto amplio de "patria". 

Al patriota se le define como aquel que siente amor por el sitio donde ha nacido. Hay gente incluso que su cometido es defender y luchar por su patria, y hay sistemas que se basan en esto (véase por ejemplo el militar). Pero cuando decimos esto, ¿estamos hablando de una pedazo de tierra o de sus gentes, tradiciones, culturas, etc? Realmente esto es algo que muchos no se plantean por lo que su amor patriota es o innato o ignorante. 

¿Porque no soy patriota?. Puedo responder muchas cosas. En el caso de que patria sea todo lo que represente la tierra donde he nacido, hay mil razones para serlo: la naturaleza, muchos aspectos culturales y la gente de la que me rodeo las que mas pesan. Pero también hay muchas razones para no serlo como el sistema político, las clases sociales, la injusticia, y otros aspectos de la cultura. En el caso de que hablemos de patria como pedazo de tierra, simplemente me parece absurdo sentir amor incondicional por ello. Entonces, debería de llamar patria a mi gente, y a todo lo que le rodea, es decir, la patria son tus amigos y tu familia. No creo que haya que meterse en ningún ejercito ni destruir otras patrias, grupos de amigos, familias, naturaleza o aspectos culturales para defender los de uno mismo. Ni creo que tenga que existir un ejercito que luche por ello bajo una bandera ya que, la patria es diferente para cada uno. En el momento que lo unificamos todo bajo una bandera o escudo ya no es personal, y se convierte en algo colectivo y no todos tenemos la misma madre. Al final, nos convertimos en patriotas por adorar un pedazo de tierra que puede estar perfectamente vacío. La patria es colectiva, e instaurada, ya sea histórica como políticamente. 

Esta tierra la dividimos a su vez en tierras más pequeñas, cada una con una bandera y un nombre. A parte de ser un sistema organizativo, hay un sentimiento patriota en las gentes allí nacidas, y se va subdividiendo hasta que eres patriota de tu pueblo, de tu comunidad, de tu provincia y de tu pais. Pero nunca eres patriota de tu casa, otra razón más que demuestra que la patria es el pedazo de tierra del que hablaba antes, y no lo que vive en él. Por supuesto, tampoco hay patriotas del mundo, porque no podríamos defenderla ante nada. Los habrá solo cuando una nación alienígena nos ataque. 

Entonces, ¿soy acaso patriota cuando siento predilección por muchos aspectos de una tierra?. Yo creo que no, pero tengo que darle un nombre a esto. Lo llamaré raíces.  Las raíces si es todo eso que realmente merece la pena defender y amar. La hierba verde, la vida sencilla y los besos de una madre pueden ser aspectos destacables. Tenemos una predilección innata por volver a nuestra raíces, y las buscamos estén donde estén, hayamos o no hayamos nacido en el lugar donde se encuentran. Si tu sitio no es este, tendrás que desplazarte, viajar, conocer y culturizarte hasta que las encuentres y estes cómodo, algo que los patriotas no haces pues, donde han nacido para ellos es lo mejor, y no necesitan moverse. Yo creo que no siempre naces en el sitio que amas. Por supuesto, se coge cariño a aquello con lo que has crecido pero, hay que saber diferenciarlo. 

La gente que por trabajo u otras cosas no puede vivir donde tiene sus raíces es realmente triste, y acaba con estrés, con ansiedad y otros problemas. Si este no es tu lugar, vete, búscalo, adelante. El mundo es enorme, y el ser humano una especie sedentaria. Lo encontrarás tarde o temprano. La mejor forma para encontrar tus raíces es explorar las patrias de otros.

Señora importante

Me hace mucha gracia ver a la señora de la limpieza del metro. Más exactamente a la que pasa la mopa por Alcorcón central los domingos a las 09:30. Nadie se salva a su paso. Su poder llega tan lejos que todos los transeuntes sentados deben levantar los pies para no ser arrollados por este gigante limpia-suelos. La base del sistema del que Don Limpio es el presidente. ¡Viva la señora de la limpieza del metro!. Supongo que nunca pensaría que alguien hablaría de ella de esta forma pero, no está el panorama nacional como para hablar de gente "importante". 

Arrugas y barba blanca

Llegué a mi casa justo cuando mi padre sacaba el coche de su sitio. - Venga, cógelo tu, ya pongo yo la gasolina- me dijo mientras me bajaba de la bicicleta  Le hice una señal de asentimiento con la mano y fui a buscar mi juego de llaves. Hablamos en el trayecto, de cosas mías, personales, que no suele hablar con mi padre casi nunca excepto cuando voy de copiloto, aunque esta vez ocupase él este asiento. Yo no sabía donde íbamos, solo conducía siguiendo sus indicaciones y concentrando la vista en la carretera. El sol del atardecer era peleón.

En 15 minutos llegamos a una casa. Aparcamos y mi padre gritó el nombre de su propietario a modo de timbre, Jaime, creo. Al momento apareció un hombre de unos ochenta años. Era bajo, encorbado y andaba muy despacio, cojeando. Se acercó lentamente a la puerta del patio donde aguardábamos nosotros, junto con una gran perra mestiza, vieja y gorda, y un perro pequeño y peludo que no paraba de ladrar. Mientras yo ponía la mano cerca del morro de la perra para que me oliera, el anciano empezó a hablar. Protestaba porque no podía encender la caldera. Su voz no era propia de una persona de su edad, era dulce y musical, y con un característico acento del norte. Entre frase y frase, tosía, como si padeciese una enfermedad. Lo siguiente que dijo fue sobre la causa de su tos. - Aunque la operación haya salido bien, esto ya no tiene remedio. No hay pastillas que curen esto, me pueden suavizar, pero los bronquios no se curan ya- Me llamaba muchísimo la atención la palabra suelta y ágil con la que se expresaba, sin pensarselo. Sin abrirnos la puerta, se sentó en el borde de un escalón que le daba la altura perfecta. La perra gorda se tumbo contra la puerta y el perro pequeño y peludo se fue a hacer agujeros por el jardín.

Las arrugas de aquel hombre contaban historias por si solas, y una barba blanca de marinero las complementaban. Tenía vida en sus ojos, aunque su discurso auguraba un final próximo. - Me están buscando casa en el sur de España - decía, - Si llego -. Mi padre, acordándose de una de las cosas que le había contado en el viaje le respondió - Tu te vas al Sur, y mi hijo se va al Norte, a tu tierra -. Fue cuando el hombre se fijó más detenidamente en mi. -Asturias- dijo -Asturias, el sitio más pobre de España. Ahora esta todo mal, pero Asturias está peor. En Asturias todos somos rojos, y mi hermano teniente de la Guardia Civil... y mi padre fue el General, de toda Asturias. En el colegio yo oía como hablaban a mis espaldas y decían "este es el hijo del cabrón del General", pero, cuando murió, a la aldea de 5 familias en la que vivíamos vinieron 200 personas al funeral... y todos rojos, porque era honesto, y la gente lo sabía. Asturias es roja y obrera. No pueden hacer nada allí los hijos de puta del gobierno de ahora. Mi madre...- se paró un poco, me miró y sonrió - Mi madre era una mujer muy inteligente...-

 Me da rabia cuando escribo esto porque solo puedo recordar el mensaje principal, pero puedo asegurar que su discurso, exceptuando de algún insulto a algún político, era ameno y estaba muy bien formado y expresado, sin titubear. Me gustaría mostrarlo tal cual lo dijo - Allí nos criaban odiando al gobierno, daba igual que fuese, lo odiábamos.- Continuaba - Yo no soy patriota, la patria es un invento y al final, que es la patria sin las personas que viven en ella -.

El anciano se pso de pie y se apoyó en una de las barras de hierro que formaban la puerta. El perro pequeño y peludo apareció con un cojín mohoso en la boca, y la gran perra mestiza seguía tumbada, sin moverse. Entonces me percaté en la figura del gato, que sin haberse movido un momento, estaba tumbado con la figuro típica de una esfinge a pocos metros del anciano. Miraba y escuchaba lo que él decía. Había muchas ganas de vivir en aquel hombre, y sin embargo, ningún miedo a la muerte.

Poco a poco, fue terminando el monologo con algunas intervenciones mías y de mi padre, a las preguntas o los vacíos concretos que ofrecía. Pronto, me ofreció ayuda. Me dijo que el próximo día que viniera me daría las direcciones de su familia, que estaba toda allí. - Cangas de Narcea,  Nieres, Santa Eulalia, Llanes, Avilés...- ¡Avilés! - Dije yo - Esa es la zona en la que busco. Él respondió. - Allí tengo al mejor soldador que vas a encontrar nunca-

Cada vez hacía más frío y al final nos despedimos. El gato se levantó, se estiró y bostezó, como sabiendo que ya llegaba el momento de recogerse. El anciano le acarició la cabeza y dijo - Este lo ha escuchado todo, es muy listo y, no solo le tengo educado, ¡además le he hecho comunista!-